Утро. Город. Двор-колодец в старом центре города. Из двора солидно выезжает джип. Вальяжный, как чиновник, внедорожник.
На выезде, как раз по центру подворотни, ворона вдумчиво исследует беляш. Беляш надкушен кем-то и отброшен. На важный джип ворона ноль внимания.
Джип тормозит. Ворона смотрит. Нагло. Клювом бьет беляш.
Мужик на джипе давит на сигнал. Ворона каркает. Опять клюет беляш.
Мужик опять гудит. Ворона каркает. И вновь клюет беляш.
Мужик опять.
Ворона снова: кар-р-р!
Мужик газует, джип ревет, гудит. Ворона рвет беляш, как тузик грелку, ища в нем мясо. Мяса в тесте нет.
Мужик бьет по газам. Джип дергается с места. Ворона, подхватив беляш, взмывает вверх, пикирует на джип и гадит мстительно. Прицельно на стекло.
Мужика, должно быть, переклинило. Джип со свистом вылетает из двора, едва не задевая зазевавшегося пешехода, то бишь меня, и со всей дури впиливает в борт не менее помпезной иномарке.
Визг покрышек, скрежет, звон стекла. На влажной синеве асфальта кляксы листьев, осколки фар и боковых зеркал.
Немая сцена.
Мат и мордобой.
На крыше, отложив беляш, ворона скорбно смотрит вниз на странности двуногих, прямоходящих и лишенных оперения, как будто ищет в этом некий высший смысл.
Но ничего, конечно, не находит.
|